— Помню, как первый раз увидела Золотухина, — вспоминает Ирина Линдт. — В Театре на Таганке, куда ходила на репетицию. Смотрю: стоит мелкий, потертый мужичок, да еще и пьяный в стельку. Пытается подняться по лестнице, да ногой все время мимо наступает. «Нормально, — подумала я. — Как же тебя, алкаша, охрана пустила?» Подхожу ближе и понимаю, что это —


